Sonntag, 1. Juni 2008
Revisor, Fragmente in Beziehung setzen.
hotel-der-angst, 15:48h
Marylinparis von Ginka Steinwachs
als der herold hereinkommt und ohne weitere umstände mit seinem beitrag zu diesem essen beginnt:
die suppe:
philosophische definition: der pfeiler, auf welchem das gebäude des abendessens aufruht;heuristische definition jeder art von flüssiger nahrung, die bei tisch in einer suppenschüssel aufgetragen wird.
Kaputt in Hollywood von Charles Bukowski
Harry und Duke. Die Flasche saß zwischen ihnen in einem billigen Hotel in downtown Los Angeles.Es war Samstagabend in einer der grausamsten Städte der Welt. Harry war arbeitslos und Duke war irgendwo Hausmeister. Beide hatten Knast hinter sich und würden auch wieder im Knast landen. Sie standen auf und verließen das Zimmer. Sie gingen den Korridor runter und nach hinten raus. Zum Spirituosenladen gings die Gasse lang und dann links ab.
Es ist zu spät, ich kann nicht atmen von Mario Wirz
In meinem Kopf die braungetäfelte Stille auf der Aidsstation im August-Viktoria Krankenhaus. Station B. Dickholzige Türen, die jeden Schrei schlucken. Fettes , qualliges Schweigen hängt über dem Flur, die unheimliche Ruhe des Unabänderlichen. Ghetto des Todes. Hier endet jede Hoffnung. Ein fast abgemagerter Türke kommt mir entgegen, schwer atmend, das Gesicht, eine offene Wunde. Seine Augen betteln um Hilfe, und ich senke meinen Blick. Ich bin mir selbst begegnet. Der Türke bin ich. Ich bin der Türke.
als der herold hereinkommt und ohne weitere umstände mit seinem beitrag zu diesem essen beginnt:
die suppe:
philosophische definition: der pfeiler, auf welchem das gebäude des abendessens aufruht;heuristische definition jeder art von flüssiger nahrung, die bei tisch in einer suppenschüssel aufgetragen wird.
Kaputt in Hollywood von Charles Bukowski
Harry und Duke. Die Flasche saß zwischen ihnen in einem billigen Hotel in downtown Los Angeles.Es war Samstagabend in einer der grausamsten Städte der Welt. Harry war arbeitslos und Duke war irgendwo Hausmeister. Beide hatten Knast hinter sich und würden auch wieder im Knast landen. Sie standen auf und verließen das Zimmer. Sie gingen den Korridor runter und nach hinten raus. Zum Spirituosenladen gings die Gasse lang und dann links ab.
Es ist zu spät, ich kann nicht atmen von Mario Wirz
In meinem Kopf die braungetäfelte Stille auf der Aidsstation im August-Viktoria Krankenhaus. Station B. Dickholzige Türen, die jeden Schrei schlucken. Fettes , qualliges Schweigen hängt über dem Flur, die unheimliche Ruhe des Unabänderlichen. Ghetto des Todes. Hier endet jede Hoffnung. Ein fast abgemagerter Türke kommt mir entgegen, schwer atmend, das Gesicht, eine offene Wunde. Seine Augen betteln um Hilfe, und ich senke meinen Blick. Ich bin mir selbst begegnet. Der Türke bin ich. Ich bin der Türke.
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